La NiÑA - verano de 1919: petición de mi capitana Isabel Drake

si a tu ventana llega una paloma, trátala con cariño, que es mi persona ... Estaba feliz, caminando ése día de verano junto al mar. De vez en cuando mojaba sus piececitos con agua salada, avistando allá lejos a su Amiga prohibida, aquella viejita bondadosa vestida de encajes negros, siempre con un velo tapando su cara. Pocas veces salía su Amiga de aquella Institución usada como prisión. Pocas veces el clima asoleaba la costa tan tranquilamente, días que permitían lo usualmente prohibido por "los grandes". Prohibido salir a pasear, prohibido verse y platicar, prohibido andar descalza... Ni ella ni su Amiga entendían a "los grandes". Su Amiga le hablaba de tierras exóticas, de amores imposibles, de trahiciones familiares, todas actividades ésas de los "los grandes". Nombraba aquellas tierras lejanas en su recuerdo, como Mesicó: allá donde el matrimonio bautizaba bandas de música, allá donde nacieron todas las flores del mundo junto con las fiestas. Allá "los grandes" fusilaban a cualquiera en todo momento, regando la tierra con sangre a falta de agua. Gran Duque Decían que estaba loca su Amiga, también decían que era familiar del tío Pablo. Nunca entendía de qué Tío Pablo decían: si el Tío que la regañaba tanto en la finca, o el Tío que aparecía en todas las monedas de Bélgica. A "los grandes" nunca les gustaba aclarar todas ésas cosas interesantes. Temían al Tío Pablo por su pareja de mascotas "Gran Duque" anidando en el Granero. A sus espaldas cuchicheaban que estaba tan loco como su Amiga, que era brujo y que tenía pacto con el Diablo, que quizás éso los emparentaba. A "los grandes" nunca les gustaba hablar de frente: ni acá por la Finca ni allá por exóticas tierras lejanas, tan bien pintadas con las palabras de su Amiga. "Los grandes" vestidos de blanco se llevaban a su Amiga al atardecer, llamándola "mi Emperatriz" entre cariñosamente y con sorna. Ésta vez la Niña osó preguntarles: "¿De veras se llama Emperatriz?" "No mi pequeña - respondieron condescendientes - su nombre es Charlotte. Anda, véte a casa, las niñas no deben acompañar locas, porque luego se contagian ¡y las encerramos también!" - alcanzó a oir la Niña que huía ya por la playa, corriendo hasta llegar a la Finca sin haliento. Allá notó algo raro: alguien había puesto demasiadas velas, en la escalera a la habitación de su mamá...oyendo voces acercándose desde la cocina, se metió entre cortinas del pasillo, espiando aquellos cuchicheos de "los grandes": "Pobrecita bastarda, murió su loca madre. De tal palo tal astilla. Quién le mandaba andarse enamorando de aquél Gitano. Él robó ésa mula del Tío Pablo, que al año siguiente le vendieron con pelo teñido. Más se merece el brujo ése, por su pacto con el Diablo. La obligó al aborto con sus malas artes, dejando ahora huérfana a la pobrecita bastarda." Estrujando su corazoncito un presentimiento fatal, su mente recordaba con detalle ésa noche en que despertó para ir a la cocina por leche y una galleta. Ésta misma cortina la escondió cuando entró enorme sombra por la ventana abierta, sombra que fué directamente hacia la butaca, recogió olvidado sombrero chambergo negro y cuando volvió para salir, la vió ahí totalmente paralizada de miedo, la garganta tan reseca que ni pío. Avanzando (para secuestrarme, pensó la Niña, debe ser un Gitano ladrón) hasta quitarle los rizos de su cara, fijando con ojos más profundos que su amiga a los suyos para besarle su frente, tocándola con manos tan suaves y cariñosas como las de su madre. Se apartó poniendo un dedo en su boca susurrando: "Shshshsh..." - desapareciendo en la negra Noche para nunca volver a verlo más...así, como ahora su mamá. Siguió las velas por la escalera, sabiendo demasiado bien para su temprana edad, ésa soledad tan implacable que la esperaba, sus lágrimas ya secas antes de empezar a llorar. ... si a tu ventana llega una paloma, trátala con cariño que es mi persona.

Enlaces:

• Metamorphosis : chrysalidae (pupa)
• Isabel Caballero - los Contadores de Estrellas
• Monólogo de Carlota en estado de locura (Gracias por éste comentario, Mari Carmen)